Серые лица под черными масками зонтов.
Все бегут куда-то,спеша сделать дел тонну.
И город вздыхает тяжко под сотнями наших тел.
Фонари играют бликами,освещая дорогу,и ветер танцует с листьями вальс.
В этот осенний жгуче-грустный день врываются весенние ноты.
И я застываю,зачарованная,не могу от восхищения дышать.
Очарованная и разбросанная по кускам от того,что
эта жизнь и та - разные словно мир и война.
Читая "Исповедь хулигана" вслух,слышу как голос дрожит предательски.
Настоящее-здесь и тут,но и пластмассовое рвом окружает.
Глядя на лица людей,заткнув уши весенним шопеновским вальсом,я чувствую,что
живу